La espera del mundo

Sangre circula despacio por venas pensativas, sin apuro.
El poeta se sentó, se apoyó y se preguntó cómo la más dulce de sus tensiones podría alguna vez formar un arco para el violín delante de él.
Terminado, yace al paso frente a la silenciosa compuerta secreta.
Donde el templo universal fue formado, sublimado.
El jardín era desmedido brillo para el hombre ciego.

En trance, frente al advenimiento del desierto.
Se posó en su bote, sus brazos listos para acoger la totalidad de sí mismo, y patear esas puertas.

Y murió a los pies del portón que no se abriría.
Que no se abriría para la carne que es débil.

Desconocida y sin nombre, la lírica del fantasma.
Atormenta el jardín y la compuerta, es feliz.
El ideal subsiste frente a la carne que es débil.
Sí, y la fuente subsiste frente a la sequía que es temporal.

Árboles en el jardín que, como torres, se elevan y se mecen.
Alzan sus ramas para susurrar y rezar.
Una suave brisa sopló, el suspiro del poeta.
Y soltó otra semilla que caería en la aldea.
El ojo del leviatán que cayó del cielo.
Para encantar a los solitarios.
Para amar, y morir.

Mitos

El tiempo pensó para sí:
seré vieja y tallaré un arco
y una flecha para sentarme sobre el arco
y pensaré en mis hijos e hijas.

Y entregaré el arco y flecha
a mí misma ahora
mientras juego en este océano.

Y soltaré la flecha
en la dirección que elijo.
Será un juego y será mi muerte
porque esa flecha, volviendo al fin,
atravesará mi pecho justo cuando me la entregue.

El tiempo sabía lo que este pensamiento significaba
y no lo sabía.
Porque ella era ahora, y no ahora.
Ella hundió sus dedos en el agua
y esperó el arco.

Geografía

Escuchar revela las heridas
Sin voz, se arrodilla ante vos

Respirar es real
El enojo es real
Dormis en tu cumpleaños y llorás
Dejame lavarte
No tengo oídos para vos

Benditos los lazos

(tragedia)
canto la canción de barcos hundiéndose
en un suave, dormido mar.

una canción de lentas subidas y bajadas
una canción donde las abstenciones son solo restricciones

algunos dicen que un océano cansado lo destroza todo
otros dicen que finalmente lo está uniendo

en esta canción, los ritmos
son pies en estas cubiertas;
niños corren, y amantes bailan

manos que alcanzan a otras y
al aire porque las notas hacen a estos cimbales sonar,
y cuando son traídas a sus lados
sin más que ideas para el mañana,
esas manos hacen a los cimbales estallar.

y en esta canción, dedos sobre cuerdas
están en busca de una verdad de algún tipo
y vivimos en la luz de las notas
que golpeamos.

y en canciones como ésta,
todos ellos se amalgaman,
buscando a otros como ellos mismos...

y en esta canción
encontramos un camino para seguir a todos o a ninguno,
para aceptar estos fines o desafiarlos -
pero estas notas siguen martillando...

y cuando nadie recuerde donde estos
barcos fueron construidos,
o sepa si acaso llegaron a casa,
su legado vive aún en canciones como ésta.

y cuando cantes esta cancion,
los amantes bailarán,
y esas verdades serán encontradas...

esas notas y cimbales,
y océanos y dedos se alzarán de nuevo

aunque por ahora, se desvanecen

(tumba)
algunos réquiems deben componerse
para espíritus todavía anclados a este mundo.

un hombre le hace el amor a la pena
cuando las sagradas fauces de la inquietud
le traen solo carga
cuando sus verdades son polillas en la niebla

ellos susurran "oh! apoteosis. oh santa bombilla de luz."
él aprende que es sombra, no solo oscuridad
lo que da forma a la noche.

pero antes de que nos vayamos vamos a poner alguna definición a la libertad, a lo divino
nuestras gargantas, nuestras cuerdas vibrando salvajemente
y con ese sonido vamos a traer el aire a las llamas!

(progreso)
y esas llamas lo devoran todo!
no le tememos a la inundación, no le tememos a la sequía
no le tememos al pico, ni al valle aledaño

no le tenemos miedo a la canción
solo tememos su final
solo tememos su consumación

así que adelante!

cuando éramos jóvenes
nuestras madres nos miraban a los ojos
ante y por sobre todo
oh, esos anchos campos de alto trigo
y, oh, esas transitadas calles

húmedo de la noche
y brillante! con semáforos
cómo hacen para inspirar
cómo hacen para contar de una firme postura contra el tiempo,
para contarle a los niños que sus luces nunca podrán desvanecerse,
y las palabras que escuchamos a nuestros padres decir
eran un hilo tan dulce
está cubierta de hormigas, todavía colgadas sobre nuestras cabezas, a través de esta tierra

pero ahora, tan extraños destinos!
nuestra más querida y más dulce esperanza ha muerto,
qué amorosamente ella nos tenía mientras dormíamos
qué maternalmente ella apoyaba sus cansadas manos sobre nuestros ojos despiertos,
cómo fue ella críada tan quieta, sirviendo delicadamente las lágrimas que lloramos.

pronto, amigos, deben enterrarla en sus pechos así como lo hice en el mío
y alzarse, alzarse, alzarse, alzarse
porque aunque los momentos apretan ahora nuestras suelas y hogares como olas,
con una vigilia miedosa, nos pusimos de frente a las próximas mareas
solo para encontrar que tales océanos se han secado

oh, destino, fuiste tan insensato!

si nuestras madres nos han enseñado algo, es que no hay vergüenza en una
luz mortecina
pero en su lugar, una pálida mundana belleza
así que estén cansados, buenos niños
estén cansados, pero sean fuertes, en una palabra: perseveren
porque cuánto más tenue la luz, más tiempo brillará cuando ya no estemos.

(máquina)
en ese pico
hemos enjaulado a dios
en la gloria de nuestros engranajes
y una canción resuena por la muerte en mano
porque los dioses no progresan y una máquina no puede regocijarse

aquello que no puede morir no puede progresar

(agua)
aunque toda esperanza esté deshecha
todos los océanos se hayan secado
pronto llueve
llueve, llueve, llueve!

(himno)
y entonces, nuestra reunión es a través de esto,
un grandioso, seco, dorado lugar,
y, viendo que ningún hombre nos salva,
salvo aquellos que realmente conocemos,
miramos, con nuestros maternales ojos
a cada uno,
porque
hemos visto que solo sus lágrimas
pueden traer vida aquí de vuelta.

Ampliación del campo de batalla

Nuestra civilización padece un agotamiento vital. En el siglo de Luis XIV, cuando el apetito por la vida era grande, la cultura oficial enfatizaba la negación de los placeres y de la carne; recordaba con insistencia que la vida mundana sólo ofrece satisfacciones imperfectas, que la única fuente verdadera de felicidad está en Dios.

Un discurso así no se podría tolerar ahora.
Necesitamos la aventura y el erotismo, porque necesitamos oírnos repetir que la vida es maravillosa y excitante; y está claro que sobre esto tenemos ciertas dudas.

"Tengo la impresión de que me considera un símbolo pertinente de ese agotamineto vital. Nada de sexualidad, nada de ambición; en realidad, nada de distracciones tampoco.
No sé qué contestarle; tengo la impresión de que todo el mundo es un poco así. Me considero un tipo normal. Bueno, puede que no exactamente, pero, ¿quién lo es realmente?
Observo que en nuestros diás todo el mundo tiene forzosamente la impresión, en un momento u otro de su vida, de ser un fracasado".

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La ampliación del campo de batalla se da en la sociedad liberal en la que vivimos; el mercado económico se comporta igual que el "mercado" sexual. Unos cosechan fortunas, o miles de mujeres, mientras otros se confinan a la pobreza, o de forma análoga, a la masturbación y la soledad.
Y así en todos los órdenes de la vida.
Sin distracciones, sería inevitable darse cuenta de que somos todos, en alguno de estos campos de batalla, unos fracasados.

Matadero Cinco

Ella irritaba a Billy simplemente por ser su madre. Ella lo hacía sentir avergonzado y desagradecido y débil porque ella había atravesado muchos problemas para darle vida, y mantenerlo en vida, y Billy no quería a la vida realmente.

Miodesopsia

Infinito polvo en mis ojos
Invisible
Solo existes en mí
Solo existes por mí

Diminuto polvo en mis ojos
Sagrado
Siempre frenético y extraviado
Nada fuera de mí
Todo frente a mí

Jamás podré alcanzarte
Infranqueable
Permanecerás a mi lado
Hasta que me quede ciego
Y aún así vivirás
Transparente y sin vida
Espontáneo y eterno

Solo existes ante mí
Todo lo que tengo.